Многоликая Индия. Вриндаван

Вриндаван – резиденция Бога
В нашем туристическом маршруте не было городка Вриндаван. Но он был в мечтах моей замечательной приятельницы. В голове маленькой хрупкой женщины с железобетонной силой убеждения засела картинка великолепного храма над водами священной Ямуны . С первых дней пребывания в Индии эта картинка была вложена в наши головы, как монетка в копилку. За несколько дней «монетки» позвякивали и будоражили воображение уже всей немногочисленной группы. Лишь Санджи и наш водитель пребывали в благостном неведении. Но! – Разве того, чего хочет женщина не хочет сам Бог? Конечно же Бог не хотел ни цветов, ни замуж. Он хотел во Вриндаван. Ибо там он провел свое безмятежное детство. Там он понял, что Бог – это игра, любовь и наслаждение. Там его земная резиденция.

Но чтобы попасть в это особенное место, нужно заручиться разрешением самого Кришны и иметь соответственную карму.

Каково же было наше всеобщее удивление, когда мы узнали, что Санджи родом из Махтуры, древнейшего городка, где родился великий Кришна. И находится этот городок в десяти километрах от Вриндаван. Более того, его лучший друг женится, и Санджи собирается на свадьбу во время нашего тура. Вот тут то и сложились все пазлы в единую картинку (прекрасного храма над водами священной Ямуны). Правда один пазл , казалось, был лишним –свадьба в Махтуре. Но не для нас. Воистину, женщина – самое могущественное существо в мире. Ибо кто еще может направить мужчину туда, куда хочет повести её сам Господь? К концу дня наш замечательный гид уже и сам верил в то, что мы просто обязаны быть на свадьбе его друга, причем в полном составе. И дорога в Махтуру должна лежать через Вриндаван.
На утро наш бусик мчал в нужном нам направлении. Дорога была, как всегда, экстремальна. Виды за окном – удивительны. А придорожные кафе на заправках – полны сюрпризов. Причем, остановку для перекуса требовали, как обычно, девчонки. Затем, так же традиционно, они брезгливо выходили покурить, а мы оставались насладиться национальной индийской кухней. Нас не смущали ни намыленные купальщики под колонкой, ни попрошайки, ни свернутые клубочком и мирно дремлющие под рукомойником нищие (а может просто уставшие индийцы). Мы воспринимали Индию такой, какая она есть без прикрас и розовых очков. Она не вызывала у нас отвращения, как у некоторых дам, напротив – трепетное уважение и даже восхищение. Мы с удовольствием поглощали всевозможные лепешки, пробовали незнакомые нам блюда, наслаждались вкусом дымящегося масала чая и получали от этого море удовольствия. Этот кулинарный тест драйв мы с приятельницей проходили под чутким руководством обожаемого Санджи, напрочь позабыв свои европейские заморочки с дезинфекцией приборов и столов. В такие моменты я ощущала, что Индия тоже принимает нас такими, какими мы есть. И что, с каждым днем пребывания в Индии, молодая женщина, с которой я была лишь шапочно знакома, становится мне добрым другом. Причем, мы практически не делились мнениями и впечатлениями. Не обсуждали увиденное. Жили в разных номерах, в автобусе каждая сидела обособленно. Но мы одинаково чувствовали эту удивительную страну и она, пожалуй, была к нам одинаково благосклонна.
Во Вриндаван мы попали, когда полуденное индийское солнце было раскалено, как пури в кипящем масле. Воздух от этой жары плыл и растекался перед глазами. Вожделенная картинка никак не накладывалась на увиденное.

Слева от нас – пересохшее русло. Воды Ямуны, видимо спасаясь от жары, на десятки метров отступили от берега, оставляя за собой грязное месиво, в котором стояли и лежали разнокалиберные дикие кабаны.

Вдоль берега, по обе стороны глинобитной дороги, то тут, то там стояли перекошенные лачуги, сооруженные по принципу «из того, что под руку попало». А справа тянулись строения из почерневшего камня с глубокими трещинами-морщинами и пустыми глазницами незастекленных окон. Они были настолько старыми и дряхлыми, что, наверное, помнили маленького Кришну. И венчали всю эту картину – деревья. Такие огромные, с покореженными необъятными стволами и сотнями раскинутых рук- ветвей. Единственным ярким пятном на этом фоне были лодочки. Такие красочные, украшенные флажками, разноцветными шатрами и коврами. Мы тут же ринулись к ним. Кто, как ни лодочники, укажут нам путь к прекрасному храму? Ведь он стоит у самой воды.
Перепрыгивая с кочки на кочку, стайка одержимых идеей женщин ринулась к лодкам. Впорхнув на одну из них и, показав картинку из нета, приготовились к долгожданной встрече. Лодочник, глядя на лица наших дам, впечатленных «райскими» видами Вриндавана, решил, что нам самое время отправиться в «мир иной» и весело погреб к противоположному берегу реки. Ямуна, зная о приглашении самого Кришны, явно была с его решением не согласна. Обмелев на полпути, велела вернуть нас на грешную землю. На берегу нас встретила пожилая индианка и каждой нанесла на лоб священную тилаку . Думаю, это был добрый знак. Жаль только, что храм мечты мы так и не увидели. И Санджи решил нам показать один из своих любимых.
Мы вошли в узкую темную улочку, в которую, видимо, боялись заглядывать даже солнечные лучи. Дома, стоявшие здесь еще со времен мироздания, устало подпирали друг дружку старческими каменными плечами. А под ними сидели человеческие мумии, высушенные до кости, с тоненькими длинными шеями, на которых еле держалась голова.

Жуткие, с совершенно непостижимым образом изуродованными и вывернутыми конечностями. Даже глаза у этих человекомумий были мертвы. Сердце мое замерло. Душа кричала от муки и сострадания. А в голове со скоростью звука листались страницы «Собора Парижской Богоматери». Однажды я уже пережила этот ужас. В детстве. На страницах этого романа. Когда неслась вместе с Гренгуаром по старой Рыночной площади ночного Парижа, а из подвальных дыр, как улитки в грязь, вываливались безногие, слепые, паралитики, безрукие и покрытые язвами прокаженные. Вдруг громкие крики захлопнули мою книгу. Пока я «перечитывала» Гюго, девчонки подверглись атаке местных хвостатых злодеек. Одна из них уже сидела напротив, держа в лапках очки. Классика жанра!

Она не пыталась их примерять, а как бы приценивалась: «На сколько потянут?» Сторговались быстро и за недорого. Один банан и очки со следами зубов воришки вернули хозяйке. Вторая мерзавка неслась по крышам в компании своих сородичей, радостно размахивая белой стильной шляпкой от солнца. Шляпка была настолько хороша, что с визгами и криками, как переходящее красное знамя, кочевала от одной мартишки к другой. И цены этой шляпке невозможно было сложить. Местные денди бросились в погоню. Предлагались бананы, печенье и прочие угощенья. Но макаки остались неподкупны! Как можно расстаться с такой красотой, когда она тебе так к лицу!? Некоторые обезьяны претендовали на более современные предметы – фотоаппараты и телефоны, но безуспешно. Так мы и дошли до храмовой площади. Храм оказался закрыт. И я вдруг подумала, что приглашение, видимо, получили не все. О том, кому же оно досталось, скажу позже. А пока девчонки гонялись за мартышками и своим непосильно нажитым добром, мы прошлись по сувенирным лавкам в поисках подарка новобрачным. Подарок был выбран. Местные торговцы все же «уговорили» бандиток и, некогда белая шляпка, изрядно потрепанная и неоднократно прокушенная, отправилась с нами далее, к новым храмам.
А их здесь невиданное множество. Очень древние, сохранившие свою былую красоту и роскошь . Полуразрушенные и «захваченные в плен» обезьяньими кланами. Совершенно новые, огромные, светлые с акрами цветущих и благоухающих садов и совсем небольшие, но такие вычурные. Индуистские, кришнаитские, вайшнавские.… И паломники. Со всего мира. Тысячи. Сотни тысяч паломников. Практически каждое здание во Вриндаване – либо храм, либо дом для паломников. И всё, абсолютно всё, напоминает о Кришне. Его имя на устах у всех. Даже вместо привычного «намасте» здесь звучит «Хари Кришна».
Так, по пыльным дорогам, вглядываясь в просветленные лица «преданных», мы добрались до храма Кришны Беларамы. Больше он был похож на дворец султана из восточной сказки. Легким белоснежным облаком он будто парил над землей. Беломраморные купола, кружевные окна, замысловатые резные лестницы струились в воздухе белоснежной дымкой. Как только наши стопы коснулись черно-белых плит внутреннего дворика, две души взмыли ввысь яркими цветными бабочками. Они блаженно кружили в счастливом танце под льющиеся звуки маха мантры.
Харе Кришна Харе Кришна, Кришна Кришна Харе Харе...
И не было ничего, кроме ощущения невероятной легкости, блаженства и всепоглощающего счастья. Сердце наполнилось светом и благодатью. Растворились все земные печали, всё, что могло бы угнетать душу.
И Свет. Тихий. Убаюкивающий. Тот Самый.
В это время тела наши под священные каденции носились от алтаря к алтарю, которые были увенчаны райскими цветами. Глаза неотрывно следили за счастливыми лицами людей, музыкантов , монахов в ярких шафрановых одеждах. Монахи снимали с божеств гирлянды и те текли над головами цветочными реками. Одна из них досталась мне!!! Увидев ликующие глаза своей «индийской» подруги, я тут же надела гирлянду ей на шею. Мы растворились в этих звуках, атмосфере. Сели на плиты посреди внутреннего дворика и наблюдали за своими бабочками. Я не тело.. Я – душа... Мир и покой обволакивали и тело и душу. Хотелось сидеть так вечность. Но наши дамы быстро отловили бабочек, затолкали в наши тела и вывели из храма. Их мысли были в Махтуре на свадьбе друга Санджи, а наши не покидали Кришну Белараму. Там мы нашли Шанти, свою Шангри Ла, Шамбалу, Нирвану…
У выхода в наши раскрытые ладошки брахман положил прасад( божье благословение ). Под недоумевающими взглядами соотечественниц мы уплетали его за обе щеки. В голове у каждой звучал вопрос: «ЧТО ЭТО БЫЛО???». Тогда я еще не знала ответ. Но я точно знала – приглашений во Вриндаван было только два! И мы их получили.